TIERRA MOJADA

Todo el dolor anega mis ojos 

en segundos
Toda canción estalla en notas 

de recuerdos
Una lágrima en fuente

Una fuente en torrente...
Y en la tierra mojada van creciendo 

los lirios

Si fueras solo mar 

Y no fueras de río
Bandadas de gaviotas

Me ampararían del frío.
Pequeño riachuelo 

Que atravesó el camino 
Con su ímpetu cambió                          El azar de mi destino

BRAZOS DE MI ABUELO

Sueño de montes y campos
de mi querida isla.
Camino las riberas
de inquietos riachuelos...
Recorro las colinas
escalo las montañas
y se avivan las memorias
tesoros en mi alma.

Permito que mi espíritu
vuele hacia el alto cielo
y que rescate una estampa
que tanto amé de niña...
Elevada desde el suelo
sobre un manso caballo
sintiéndome en los brazos
de mi querido abuelo.

Yo llegaba muy alegre
a su humilde casita.
El aroma campestre
inundaba el lugar.
Pero nada igualaba
los ojos de mi abuela 

Te juro que hasta el cielo
los solía envidiar.

Por siempre amaré
a mis queridos viejos
Don Plácido Camacho
fue hombre singular,
Doña Justina Rivera
flor fue de primavera
y siempre, mientras viva
los voy de recordar.

AROMA DE MUJER

Mi cuerpo floreció en su momento,
cambió del todo 

al paso del crecimiento.

Una mancha de sangre en los flecos del refajo... 

¡Y esa  niña inocente, había quedado en el pasado!

¡De niña a mujer en el "Cantío de un gallo"!  

Así fue que comenzó el cambio,          el llamado, el deseo, la pasión

El aroma diferente...

 

Era yo, la misma, pero algo despertaba
y tomaba control desde mi vientre.

Dos colinas se elevaron en la planicie de mi pecho.
Un prado salvaje crecía en mi entrepierna. 

Afeites de mujer, sueños mojados
y mi tonto corazón acelerado
cada vez que él se acercaba 

y rozaba mi costado... 

Fue una total traición 

a mi colección de muñecas,
que sentadas, sonreían pueriles 

en el estrado.

Y qué digo de mis piernas...
¡Oh!.., esas piernas que siempre  caminaron paralelas,
ahora las veía 

enroscadas de pasión,
apretando sus caderas.

Mi cuerpo estremecido
disfrutaba sumergida 

en nuevas aguas. 
Mi pasión tiránica crecía...
Así, sorprendida yo, 

de mi propia demasía... 

En mis tiernos diecisiete, 
le dije adiós a todos mis juguetes.

DÓNDE MUERE EL AMOR

Hoy me construí de alba
tú, te hiciste de luna
y te fuiste alejando
en las olas del mar

y en la bruma
Mientras yo renacida
en lozana alborada
monté un ave extranjera
que en el cielo acampaba.

Fuiste el sendero cierto
de mis primeros sueños
pero mi alma, rebelde
se negó a tener dueño.
Vacía de tus aguas
enmudeció el rocío
no despertó la aurora
y se enrozco el hastío.

¿Hacia dónde marcharon
las aguas de tus mares
que en oleajes montó 

a una doncella al viento?
¿A dónde te llevaste
mi primavera en flor
a dónde las quimeras
dónde murió el amor?

 

ESPACIOS

Con nieve entre los poros
tirita la tierra de frío.
Los espacios de su vientre
en soledad y en hastío.
Visiones incoherentes
multiples torbellinos
el humano en su codicia
va arriesgando su destino. 

Aguas negras, mal olientes
enturbian lagos y ríos.
Vierte su aroma la inercia
el desinterés, el fastidio.
Varados los sentimientos
en algún odio lejano,
las luces intermitentes
al altruismo ha postergado.

¡Y así muere la esperanza!...

Cuando el amor ya no alcanza.

RUBOR

Cara de luna 

besos de plata.

Cortinas de terciopelo 

cubren la noche saga.

Fijada en tu rostro

mi inquisitiva mirada

contempla los detalles

de tu belleza maja.  

Inspiración, desvelos

canciones de primaveras... 

Bajo el manto nocturno 

hubo lluvia de estrellas.

La tierra teje un surco

y renace una semilla

de amapolas rosadas

en tu semblante de niña.  

CONVULSIONES

No apuestes 

en lo que escuchas
Duda, lo que tus ojos ven
Inquiere, busca, pregunta

que la razón anda oculta

o tal vez patas arriba
en este mundo al revés.

La prensa organizada 
al desear solo fama 

altera su desempeño.
No es de sabios pensar
que responden a sus dueños.

La medicina es negocio

Sus pacientes son clientes
La Asociación de Abogados
no es tan inteligente

Tergiversan la verdad
y abrazan la mentira
Mientras el dinero fluya
¿A quién le importa la gente?

 Los pobres, siempre más pobres

Mientras se enriquece el rico. 

La política, promesas

el patriotismo, raído. 
¡Existimos como números 
para un gobierno podrido!  

¿Qué digo de la libertad
a la que todos veneran

y de alguna forma anhelan?

Esa es solo un sueño

fantasía en abstracto.  

Una idea, una ilusión 

un espejismo inexacto.

Para explicarlo sencillo...
Es tan solo una estatua

con una antorcha en la mano
que en una bahía, lerda

gaviotas volando libres

la cubren de pura mierda.