ATAÚDES

Acuarelas en los cielos
pintan tonos de gris y lluvia
el muerto sufre desvelos
no puede descansar en paz...
Va escogiendo entre ataúdes
para osamentas gastadas
y en sus escarchadas manos
lleva flores de cristal.

Siete metros bajo tierra
deseó enterrar sus odios
confiado en once elementos
mezclados como en cóctel.
Tiene mesa y una silla
pero come  de rodillas...
Carga la cruz en su pecho

mas es su alma, un burdel.