MANOJO DE VIOLETAS

Me niego a palpar la herida
que su partida ha dejado...
¡Que no estalle en canciones
la realidad de esta aurora!
Su amor se ha marchado
y desde entonces me muevo 

entre versos de poesía... 

Por musa, la añoranza 

y por rima de versos, mi agonía.

No intento descifrar la palabra amor
si no, acoplar a cada cual con lo que es suyo...
Una hermosa mañana tiene sol
y las fragantes flores, sus capullos.

La Luna dueña es de la noche

y aun las sombras la contienen.
El ave enamorada del azul cielo
hacia él,  se remonta, cuando muere.

Y yo,  tan solo tengo su recuerdo

atado a un manojo de violetas.
Se me ha escapado el amor 

por la ventana, hacia el abismo 

donde ya existen primaveras.