Desvarío

Soy madera calcinada 

en tu fuego turbulento.  

Soy respiro que en la cima 

me he quedado sin aliento.

Estoy presa, atrapada 

en tu mundo de placeres, 

inevitablemente adicta 

a nuestros anocheceres.

 

Comparto los momentos de desquicios

y la forma irreverente 

de tus vicios. 

Allí donde tus besos 

me provocan

a traspasar el umbral 

de la cordura:

¡estoy presa a la merced del desvarío

de esta ardiente pasión 

y tus pretensiones locas!

 

Soy demonio contigo 

y lo disfruto.  

Soy oscuridad y soy fuego,

encendida pasión y sosiego, 

pira de piel que consume

mujer que arde y se extingue 

que entrega el aliento 

y sucumbe 

en tu loco y placentero 

infierno.

 

Arreboles

Arreboles es un viaje de retorno hacia uno mismo. Nace de esos atardeceres en los que el cielo parece encenderse para recordarnos que todo cambia, que el tiempo transcurre como la arena y que, a veces, avanzar implica dejar atrás falsas primaveras. Estas líneas son una mirada al camino recorrido: un espacio de desapego, pero también de profunda gratitud por los instantes y los afectos compartidos que, aunque efímeros, dejaron su huella en el alma.

Arreboles

Partí como ave en vuelo

hacia hermosos arreboles,

guiada por un antiguo reloj de arena.

Explorando los desiertos

bordeando las riberas;

entendí que hay muchas falsas

y engañosas primaveras.

Y mi espíritu subió

con el ímpetu del viento

que no sabe a dónde va,

dejando atrás su lamento.

Al camino recorrido

«¡jamás deseo volver!»

Es pasado, es olvido;

un respiro que se ha ido.

«¡Pero si a alguien amé,

allá en mis tiempos lejanos;

o si alguien por momentos pasajeros

me ha amado!»

Agradezco con favor el cariño dispensado.

Todo lo que veo de cielo,

está cubierto de arreboles.

Tonos de nostalgia pasajera

entre las errantes nubes viajeras

del efímero volar de mi quimera.

Vuelo de una mariposa

Una aurora de abril me fui escurriendo

por el quebrado cristal de mi ventana;

aspirando libertad, mi alma de niña

se calzó en zapatillas algo gastadas.

Supe que si criaba alas, volaría;

por ellas clamé de noche y de día.

Al despegar, viajé surcando vías

por senderos llenos de melancolía.

El viento alborotaba mis cabellos,

en mis ojos una lágrima ardía;

lentamente recorrió mi piel morena,

tallando mi poesía de mar y arena.

Soy un poco de mar y un puñado de arena,

la tristeza va tatuada entre mis cejas.

En mi espalda cargo mi guitarra

y en mi voz, los lamentos de mi tierra.

 

 

Poesía incompleta

En el ruido del silencio rodeada de oscuridad

he construido y sostengo el pilar de mi soledad. 

Soy poesía incompleta que no llega a su final

sus versos crecieron alas volando a su libertad.

 

Soy flama que no comprende porqué cesó su calor,

alud de una montaña que arremete con rencor.

Soy una flor en invierno, soy angustia, soy dolor 

y besos mal compartidos en los labios de otro amor.

  

Soy la ilusión pasajera que espera sin realidad,

vendaval fui de pasiones mas hoy vibro en soledad.

Soy mi propio monumento de silencio y dignidad,

reina absoluta y eterna de mi propia soledad.